Las almendras entran suaves por las bocas, se deslizan presurosas a veces y otras aligeran el paso y lo transforman todo.

El tiempo.

Las hojas de los árboles caen despacio y las plumas de los pájaros en los postes se mueven con el viento, mientras duermen arrullados con los ojos abiertos.

Cuando las almendras entran suaves por las bocas, le ayudan a la memoria a disiparse, salta un grillo, se prende una luz en el cuerpo de una luciérnaga en el campo, se estrechan las manos, se musitan conjuros al oído.

Las almendras entran suaves y suaves salen, entran y salen, salen y entran, como una canción de cuna, como una semilla en medio de sábanas de algodón acolchonadas, los cabellos se rizan y los dedos componen canciones que desconocen sobre las cálidas partituras de bronce, bajo las húmedas nubes de las noches del barrio.

Oct. 2, 2005
del blog RIP “Cinco cabritas”